Blue is Green

Kurt Cobain y mi estómago

2012-01-11T16:24:00.000-08:00

dolor de estómago, recuerdo que Kurt Cobain, mi ídolo, también sufría de dolores estomacales que lo hacían llorar y ante eso sucumbía a las inyecciones que se convirtieron en su adicción... entonces, me pregunto, será momento de intentar con la heroína?

Conociendo a mi poeta favorito: La poesía de Jorge Eduardo Eielson

2011-11-25T05:16:00.000-08:00

Gente, mañana presentaré a Jorge Eduardo Eielson como mi poeta favorito y discutiré sobre su poesía. La cita es el sábado 26 de noviembre en la Sala del autor de la Casa de la Literatura Peruana a las 6:30 pm.

2011-11-11T22:19:00.000-08:00

yo le pregunto a quien me acompaña

amor mío velocísimo

¿cuánto tiempo ha pasado desde entonces

cuántas horas

cuántos siglos he dormido sin contemplarte?

Yo tuve dos profesoras...

2011-07-06T20:11:00.000-07:00

Ella se llamaba Genoveva Ordiales y me enseñó literatura en el colegio. Fue la primera profesora, que conocí, que leía libros completos y no compendios de literatura. Ella me presentó a Rimbaud, Calderón de la Barca, Lope de Vega, y me consoló cuando leí Demian. La otra era Zolia Ortega, mi profesora de Historia, una mujer estricta y sobretodo muy aguda (aún recuerdo su voz pausada y entonada). Ella me presentó a Vallejo y me hizo memorizar Masa, también me presentó a Chocano. Una nos hacía leer; la otra, debatir y cuestionar. Ellas me hicieron lo que soy. Feliz día a las dos, las recordaré por siempre.

Atte.

La alumna Medina

2011-06-06T19:46:00.000-07:00

Flaquita

La sonrisita

De la niña

Figurita

Tilín tilín

apagar imagens

2011-02-18T19:24:00.000-08:00

Hoy decidí eliminar todas sus fotos...

hasta aquellas con los amigos que queríamos tanto

porque las imágenes que ya no están en mi alma

no deberían estar en mi pc

NY

2011-01-07T22:53:00.000-08:00

New year

our life is gonna be great

isn't it?

i love

because, love is everything i have ...

Nostalgia eucalíptica apocalíptica

2010-12-25T20:14:00.001-08:00

El miedo es un eco

doloroso en el corazón

Asidero nefasto de lo

más horroroso del mundo

Estremecimiento necesario
para morir,

pero más,

para vivir

El miedo también soy yo

mi forma extraña de vida

la pena que acaricio sobre mi cuerpo

desnudo

El miedo también soy yo

Dualidad eucaliptica y apocaliptica

Manchas sobre nuestro tigre a rayas

Soy yo

Frágil

2010-12-18T05:34:00.001-08:00

Mi corazon dos veces una tambor gastado

Dos veces de cristal

Dos veces tan tan

Bisiesto

2010-12-18T05:32:00.000-08:00

Tengo que confesarlo:

He muerto más de una vez

La primera recordándote

La segunda recordándote nuevamente

Te he recordado más de un vez

La primera muriéndote

La segunda muriéndome

Aún te sigo esperando

Como los días

A los años bisiestos

mi ex novio y soda stereo

2010-10-25T16:11:00.000-07:00

mi ex novio es bisex ...

ojo con lo que le dices

tantaran tan ...

Kaliyugavaradana

2010-10-22T13:02:00.000-07:00

La vida es un acorde de sítara...,

amor,

mi alma es un sitarista

une fuerzas

lo purifica todo

voy a contagiarte devoción,

mi precioso,

a ti y a tu mar incrédulo

2010-10-16T08:11:00.001-07:00

la ciudad canta

su himno más triste

incomprende el éxtasis

de mi alma

y ha robado la única

esperanza de mi cuerpo

destruye mis letargos

Consumiendo pastillas

Para la histeria

Para la mierda

Peleando con el eco sordo

(oidado mis torturos)

“mi corazon es espacial

mi corazón es especial”

resistiendome en todo

resistencia al otro

tu lengua

me interpela

tu lengua

me penetra

esperanza de artificio

sigue en pie…

Alma de hollín

2010-10-16T07:13:00.000-07:00

Mi alma de hollín,

Usted parece un canto

un sueño

millenario

Mapuche - Mapunky - Mapurbe

2010-10-16T07:04:00.001-07:00

"he visto tu corazón pintado

en las estrellas, latiendo

... mira el sello de mi cuerpo..."

Días de feria con Ecuador, país invitado (primera parte de una serie de memorias de esos días)

2010-08-06T10:35:00.000-07:00

Esta experiencia de trabajo fue genial. Mi estancia en la sala de Ecuador en esta última FIL fue asombrosa. Como siempre tentar trabajo es un asunto serio y lleno de mucho miedo, por lo menos para mí. Sin embargo, el miedo también me seduce y la posibilidad de compartir una experiencia casi orgásmica es asombrosa. El peligro de estrellarse contra una pared de deseo acrecienta la ansiedad y finalmente mi alucinación se convirtió en realización. Los primeros días el ritmo, se hizo muy pesado, pero poco a poco hacíamos camaradería con los panas. Los quiteños y riobambinos que paseaban por el stand, el más grande de la FIL, iban desbordando gracia, pero también mucha amabilidad y cariño. Los primeros días ya hablaba como ellos, el dejo caribeño-andino se pega muy rápido, los días siguientes me acordé que los peruanos, o por lo menos los limeños, no tenemos dejo, así que acepté mi tono de voz natural. El resto de la feria ya era emocionante estar sentada en el micro pensando que prepararían en el comedor de la feria ese día o que personaje de la política o del mundillo literario estaría por ahí (y fueron muchos). A la mitad de la feria, ya quería que todo acabe y a los pocos días quería que mis amigos no se regresen a su país.

Al cuidar mi sección era casi ineludible las preguntas acerca de “tu país” del Edu: “aquí saben celebrar carnaval?” “dónde consigo sandalias de llanta?” etc etc … Otro personaje, Marce, el encargado de la sección infantil era otro personaje, con pinta de rasta a cargo de niñitos, pero tenía un ángel ese conxa! que le caía a pelo su labor.

(continúa)

CONELIT 2010 / ya era hora

2010-07-15T11:48:00.000-07:00

El 13 y 14 de agosto en La Casa de la Literatura Peruana

Las crazysadas de mis primos

2010-07-09T01:16:00.001-07:00

Si hay algo que me une a mis primos, a parte de ser co-sanguíneos, llevar el mismo apellido, etc., es su capacidad para hacer cosas originales, extravagantes, chifladas e inopinadas. Recuerdo la vez en que mi primo Bryan se alucinó danzante de tijeras y casi corta todo a su paso. O quizá el día en el que mi primo Charles (por ahí cuentan las malas lenguas que estuvo con Malú Costa), elegido por unanimidad como la oveja negra de la familia, se metió en una broncaza sólo por fregar a una chica despampanante que pasaba con su respectivo novio. Cuando mi prima Angie, la ultima niña bonita de la familia, le daba besitos a escondidas a mi primo Guchis (Mathías), el ultimo niño bonito de la familia. O hace poco cuando la jauría de primos García, encabezada por Bryan, Ana flor, Sarita, Antony y Harold (yo me les uní al final), agarró a huevazos a los testigos de Jehová que pululan cada cierto tiempo en la esquina de nuestro pintoresco barrio “palito de chupete”. Hasta que llegó la última locura.

Este miércoles bajé de mi hermita-reclusiorio-cuarto de estudios para saludar a mi prima Sonia, la segunda en la escala de primos, hermana de Charles, mamá de mi lindo sobrinito Joshua, ingeniera de convicción, y neófita super-mamá. Sonia se apareció con Willy, un tierno ayacuchano, papá de Joshua, ingeniero también a convicción y desde hace un tiempo mi nuevo primo. Sonia!, Joshua!, Willy! Como están? Que lendo está este bebé! “Pamela qué haces el viernes?” pos yo tengo clase en la Universidad, tengo que tomar examen a segundo año de literatura, por? “Ah, porque el viernes me caso”. Qué? En serio? -yo ya estaba pensando en el regalo y en cómo diablos iría vestida- joder Sonia por qué tan pronto? Pero de pronto la pregunta ya estaba resuelta. Es mi prima y sus locuras y las mías fueron heredadas “como los peces heredan del aire la asfixia”. Esta loca se casa hoy y yo no alcanzo a la ceremonia porque a esa hora estaré viendo las caras de fastidio de mis queridos alumnitos de la UNFV, pero al after party llego de todas maneras. Aunque si salgo temprano chapo taxi, mato gente, piso cabezas, y como sea presencio cuando Sonia y Willy se den el sí porque después de todo yo también pertenezco a esta jauría.

I know everything. Be happy, but i hate you

2010-07-07T19:03:00.000-07:00

La vida está hecha de dualidades. La cultura está hecha de un sistema dinámico y según Marx la lucha de clases involucra una dialéctica constante en la sociedad.

Luego de comprender estas tensiones inevitables, pareciera que en algún momento de la vida todos incidimos en un polo más que en otro. Pero eso no es dualidad, eso no es dinamica y mucho menos dialéctica: para mí, eso es simplemente pulsión de muerte. Es decir, atraer el goce (placer más dolor) hacia uno mismo. “I know everything. Be happy, but i hate you” se convierte en una sentencia y hasta casi en una consigna de vida para el mundo de algunas personas, sujetos que atraen dolor y se hacen daño en lugar de ser, en lugar de existir. Porque señores, después de tanto tiempo, debo admitir que es tan fácil ser feliz.

Escuchar esta frase me recordó épocas super remotas en mi vida. Ahora me desnudo frente al espejo y me doy cuenta que ya la superé.

A Fernando Pessoa

2010-06-24T08:41:00.000-07:00

Recuerdo tus pesares

Dime si ya alcanzaste la Luna

Dime si allá en Bizancio las penas se convierten

en estrellas

Dime que no soy un recuerdo altamente borrable

Dime que mi corazón no es papel estrujable

Dime que mis manos ya no asfixian sus sueños

Dime si hay vida en Marte

Vienes como todo

Y a la vez como nada

Encontrando metafísica en no pensar en nada

Recuerdo su existencia

y las veces que su cuerpo tocó el mío

y las veces que el mío tocó el universo

aquellos días cuando éramos sólo arena

Para tiempos como este

He seguido tantos hombres

Como he seguido tantas piedras

morir también me seduce mucho

2010-06-24T08:13:00.000-07:00

Hace más de un mes me enfermé, para variar, de la gripe. El cambio de estación, la contaminación, etc. (prolongado). Sin embargo, ya cumplía un mes con una constante tos y esta situación alarmó mi preocupada existencia. Tuve que ir al doctor y soplarme la tediosa espera en el hospital y el mosaico de enfermedades. El Dr. Landauro, claro ese que me atendió a finales del año pasado por un problema que me avergüenza compartir en este medio. Doctor: hace ya casi un mes estoy con esta tos que no me deja ni respirar, comencé con una terrible gripe, me tumbó a la cama, tuve vómitos, un terrible dolor de cabeza y veía pajaritos por todos lados. Luego de un cuestionario de preguntas, realmente intenso, el Doc. se mostró muy preocupado por mi salud y lanzó la sentencia: “hay una posibilidad que tengas bronquitis aguda, pero por tu tos que ha durado un mes, puede ser principios de TBC”. Okay Doc, no me asusté. “Por eso te sacarás una placa para ver tus pulmones y de ahí no aventuramos con los resultados”.

Saliendo de Carmen de la legua, sentí que era el final, tendría unos dos años de agonía y luego una muerte lenta y humillante, en realidad, sentí que moriría. A mi mente venían los ecos de mi mamá diciéndome: ¿por qué no comes? Te va dar TBC por alimentarte mal, ¿por qué tienes los pies amarillos? Estas muy delgada bla bla bakirish bakirish… pensaba en que todavía no me había licenciado, que mi tesis estaba en camino, que jamás comería el helado de chirimoya en 4D, que mis sueños de ser madre se quedarían en sueños, que el mundo es tan grande y que aún no sabia la razón por la que los table-dance de Colmena tiran azúcar blanca en la vereda. Tengo que confesarlo:

-Me cagaba de miedo-

Caminé largo y tendido por las rieles del tren con la esperanza de ver de cerca el tren. Cuando llegué a mi casa, mi mamá intento aligerar la situación, y es que era lo mejor, para qué preocuparse si aún no había resultados, ni me había sacado la placa. Esperé tres días y ¡zas! Ya estaba en la puerta del consultorio de mister Landauro… y llegó mi radiografía. Por la transparencia pude ver mis pulmones y mi columna curvada, que me recordó que necesito terapia. “¿Pamela tienes animales?”. Claro Doc. un doberman, y dos gatas. “pues tus pulmones están perfectos, es mas, son el ejemplo de un pulmón sano, pero creo que tienes el corazón chiquito”. “¿los gatos duermen contigo?”. No Doc. pero paran en mi cuarto de estudios por culpa de mi hermano. “Pues el pelo de gato, y los ácaros que traen, porque los gatos tienen más de un kilómetro de radio por casa, te están causando esa constante tos”. Joder! Tendré que desaparecer a los gatos ¿Qué me dice de la TBC?. “falsa alarma”. “Toma estas pastillas, aunque sé que te gustan las inyecciones, no es lo recomendable por ahora”. Muchas gracias Doc. entonces mi alma vagabunda regresó de suspiro a mi cuerpo.

A la salida de “Reina de la Paz”, nombre irónico del establecimiento de salud porque lo último que reinó en mi cuerpo fue la paz, me sentí como una papa podrida. Alarmé a mucha gente por las puras. Pero en fin … a veces siento que, si este tipo de cosas no suceden, uno tardaría en despertar del gran trance que es la vida. Mi vida ha estado en un trance completo, confieso que soy muy enfermiza. Recuerdo la vez en que casi muero de hipotermia en mi propia cama y un etc. largo. Desde ese día reconozco con cierto desasosiego que le temo a la muerte. ¡claro! A esa idea de no estar y a la injusticia de no saber a donde se va todo lo que fuiste, esa idea en la que todo se puede terminar en un soplo o en un diagnostico de un Doctor. Pero morir también me seduce mucho… o mas aun, pensar que algún día moriré y desconocer por completo que estaré haciendo, con quien estaré comiendo o tirando, o llorando, o volando o simplemente haciendo nada. Me mata más la idea de pensar en ese día. Y tal vez la propia muerte se construye como ideal de lo que no quieres que sea muerte. Sólo me queda de consuelo, como el poema de Quevedo, que al final todos seremos polvo enamorado. Es decir, no seremos materia fugaz de desecho, sino que hasta nuestro desecho aun sigue poseyendo sentimientos. ¡No quiero morir! Desde niña hasta ahora siempre le tuve miedo a la muerte.

pd: es junio y me volví a enfermar, polvo enamorado, polvo enamorado, polvo enamorado ...

ERAMOS TAN JOVENES...

2010-06-04T07:24:00.000-07:00

Ahora que veo nuestras fotos, siento que el tiempo nos hizo mejores

ya no somos los niños, pero seguimos andando de arriba para abajo. Aunque mi mamá nos está odiando más: "cucarachas porque andan de noche" todavía tenemos nuestras alas de bizcocho

2010-06-01T20:26:00.000-07:00

la universidad, el mundo, todos, me pueden dar una patada en el culo, pero yo siempre seguiré siendo la misma huevas que lee, escucha música y ama.

Collage

2010-05-21T21:59:00.000-07:00

Yo niña

Yo siendo yo

Yo cagada

Yo guapa

Yo intelectual

Yo cojuda

Yo divertida

Yo enamorada

2010-05-21T21:52:00.000-07:00

Después de estar con mi Clove, la paso de diablos con ustedes. Las quiero ñañas, ya era tiempo de volvernos a juntar, mis preciosas!

Cabeza de chirimoya

2010-05-19T05:50:00.000-07:00

19/05/2010

Buscando comprender
lo que nunca me quisieron
decir las palabras
quizá detrás de una puerta
que no me lleva a ningún lado
sobre un mueble que
se cansó de mis miedos
Intento explicarlo
a través de una metáfora
perfecta, sin embargo
mi penumbra existencial sigue
siendo grande
y este gigante que nos sueña
no se volvió a apiadar de mí.

Intentando escribirte de
todo
y a la vez nada,
pero mis respuesta se escapan
como suspiros de grillos noctámbulos.

Se me antoja decirte…

Como quien arrulla
que no hay primavera más preciosa
ni boca más sabrosa
que la suya

En este nudo,
que es el mundo,
las historias que verso
sobre su ombligo
son epopeyas de amor
con nostalgia de eucalipto

Considerando que no soy tecnócrata
que mis bolsillos están vacíos
que no sé nada (aunque la nada sea algo)
busco razones en
una lluvia de pájaros
para escribir
que te amo porque te amo.

La carta que no recuerdo

2010-05-07T16:15:00.000-07:00

Hace poco me comentaste de una carta que dejaste sobre mi asiento hace diez años en el colegio. Tenía dos carillas –dices con ternura- y en ella escribías lo mucho que lamentabas la manera en la que te evitaba. Yo nunca la cogí, ¿estás seguro? –replico-. Bueno… yo la dejé sobre tu asiento, le dibujé un Eva ¿recuerdas que siempre hablábamos de evangelion? –respondes esta vez con amor y ternura-.

Han pasado diez años y recién me entero de la carta que me escribiste. Fuiste mi primer enamorado, estuvimos dos días! luego te evitaba porque tenia miedo, aunque me cagaba por ti (perdonen el francés) era tan joven… ¿cómo era posible que yo te haya gustado en esa época? Después de tantos años encontramos la respuesta.

todo cambia

2010-05-07T14:48:00.000-07:00

La semana pasada Dimas dijo: ¡caray! Ustedes ya no deben comer con los alumnos, ustedes ya son profesores.

Desde hoy Vanessa y yo comemos en el cafetín de los profesores.

Hoy la profesora de Semiótica me dijo: la profesora Pamela hará la clase introductoria.

Hoy me dijeron profesora, hoy hice la clase introductoria.

2010-04-21T05:46:00.000-07:00

¡el lunes me hiciste esperar más de una hora y media por las puras! ¡como si fueras la gran cosa! ... eres la gran cosa, ¡diablos!

Ayudantes y ayudantas

2010-04-17T07:30:00.000-07:00

Felicitaciones a todos mis amigos. Recién comienza nuestro trabajo.

Poderes secretos de Miguel Gutiérrez

2010-04-15T12:55:00.000-07:00

Presentación de libro
Poderes secretos de Miguel Gutiérrez
Participan: Javier Ágreda, Gabriel Ruiz Ortega, Jorge Salcedo.
Organiza: Bisagra Editores de Huancayo

Sí, el autor de Un mundo sin Xochilt y La violencia del tiempo, presentará su obra Los poderes secretos, texto que relata una conspiración detrás de Los Comentarios reales del Inca Garcilazo. Es una oportunidad para que firme mi ejemplar de La generación del 50 un mundo divido y de paso para preguntarle sobre su reivindicación en torno a Jorge Eduardo Eielson, escrita en la revista de la BNP Libros y Artes de Julio el 2006. La cita es mañana, viernes 16 de abril, en la feria del libro de Megaplaza, de 7:00 pm a 8:00 pm.

Eielson, ¡por fin!

2010-04-14T22:52:00.000-07:00

He estado esperando más de dos meses para este día. Jueves, como todos los jueves de estos últimos meses, el diario el Comercio[1] ha estado publicando una serie de libros sobre “grandes maestros de la pintura peruana”, y si no fuese por la ausencia con mayúsculas de los geniales Revilla y Polanco, esta colección hubiera estado completa. Sin embargo, las ausencias se han sabido superar y estas últimas semanas me he deleitado con Sérvulo Gutiérrez, Tilsa Tsuchiya, Víctor, el cholo, Humareda, y Venancio Shinky entre otros. Mañana, jueves, la colección nos trae a Jorge Eduardo Eielson, el chamán.

El texto a continuación es fragmento de un artículo[2] en proceso sobre dos performances presentadas por Eielson entre 1974 y 1978, titulado “Aura y performance en dos obras plásticas de Jorge Eduardo Eielson”. Espero terminarlo para su próxima publicación. Por el momento esta es una gota del universo anudado de Eielson con motivo de la publicación del día de mañana.

El chamán

En un artículo titulado Escultura precolombina de cuarzo[3], Jorge Eduardo Eielson- en lo que se comprende como su concepto de Gesamtkunstwerk, o arte total- presenta la imagen del Chamán, de las sociedades arcaicas, como aquel que lo reunía todo. El chaman es una manipulador de fuerzas invisibles: artista, poeta, filosofo, mago, curandero, hechicero, etc (Eielson 2002: 343). esta imagen parece haberse apoderado de Eielson. Haciendo un breve repaso a su obra completa, el poeta de la Generación del 50 también fue narrador, ensayista y artista plástico.

Performance

Con la civilización industrial, la obra de arte moderna supone la aparición de dos nuevos géneros: la fotografía y el cine. Walter Benjamin[4] señala la reproducción técnica como principio de este nuevo arte y posteriormente como efecto del mismo la perdida del aura. La reproducción técnica coloca a la obra de arte a un nivel masivo; el aura, el aquí y ahora de arte y la presencia irrepetible, se atrofia. Además de la preponderancia del valor exhibitivo por encima del valor cultual de la obra de arte, que en sus comienzos estaba al servicio del culto (Benjamin 1989: 6).

La performance, o también llamada arte de acción, es una práctica artística que se consolida en el siglo XX, a partir de la ruptura con todo lo considerado oficialmente fenómeno artístico-visual, donde su condición efímera la diferencia de la visualidad y concreción imprescindibles, hasta entonces, desde la plástica. (Accionismo 2005: 9). Consiste en la construcción de un espacio, de una acción presentada, en un espacio en sentido geográfico, de una idea a la experiencia vivencial del artista en su confrontación con el mundo externo. A través de la performance, asistimos a la presentación de una realidad, que tiene como carácter fundamental la presencia del Performer, sujeto que realiza la performance, aspecto que no la hace reproductible.

La performance exalta la existencia del tiempo presente, lo que para Benjamin sería el aquí y ahora, el aura en donde su valor cultual consiste en el carácter efímero en una clara conciencia de la propia muerte (Accionismo 2005: 9). Sin embargo. El estudio de la performance, que se intenta construir desde la performanceología, ha ido presupuestando esta serie de elementos particulares. Por ejemplo, Peggy Phelan plantea la traición a su propia ontología si es que la performance intenta entrar en la economía de la reproducción. (Phelan 2007: s/n)

A inicios de los setenta, la performance incursiona como genero artístico. Tiempo en el que Jorge Eduardo Eielson exhibía en galerías cuerpos vivientes envueltos (anudados) con sabanas y vírgenes de azul caminando por las calles de la Av. Larco.

[1] El formato desarrollado por el Comercio es simple: cronología del artista, rastreo de su obra y una galería esencial de las mismas.
[2] El artículo, que ya va cumplir casi un año, se encuentra aún sujeto a cambios.
[3] Eielson, Jorge E. "Escultura precolombina de cuarzo". En Nudos Homenaje a J. E. Eielson. Lima: Pontificia Universidad Católica del Perú. 2002.
[4] Benjamin, Walter. Discursos interrumpidos I. Taurus. Buenos Aires: 1989.

Amor constante más allá de la muerte

2010-04-11T19:10:00.000-07:00

Cerrar podrá mis ojos la postrera

Sombra que me llevare el blanco día,

Y podrá desatar esta alma mía

Hora a su afán ansioso lisonjera;

Mas no, de esotra parte, en la ribera,

Dejará la memoria, en donde ardía:

Nadar sabe mi llama el agua fría,

Y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,

Venas que humor a tanto fuego han dado,

Medulas que han gloriosamente ardido:

Su cuerpo dejará no su cuidado;

Serán ceniza, mas tendrá sentido;

Polvo serán, mas polvo enamorado.

FRANCISCO DE QUEVEDO (1580-1645)

Generación del 60 / Luis Hernández / Vox horrísona

2010-04-08T07:49:00.000-07:00

Hernández, Luis. Vox horrísona. En Vox Horrísona. Selección de Mirko Lauer. Mosca azul editores – Hueso húmero ediciones. Lima: 1981.

Luis Hernández es una de las voces más representativas de su generación, la del 60. Su poesía buscó una forma particular de expresión. Una suerte de viajero de la vida cuya bitácora imprime un secreto que a la larga será de todos. La manera poco usual de su creación consiste en la elaboración de cuadernos con poemas de corto y largo aliento que acompañan unos gráficos a todo color. Precisamente el poemario protagonista de esta reseña, Vox Horrísona, forma parte de esta serie de cuadernos. La obra de Hernández presenta elementos constantes coloquiales, irónicos, pero a su vez algunas citas cultas no escapan del universo lírico que el poeta ha construido. Temas como la vida, la poesía y el amor son abordados desde un lenguaje que pretende hacer poesía desde la cotidianidad.

Para el poeta la poesía es vida (idea que ya venía con Eielson en la generación del 50) y un ejemplo de esta sentencia lo encontramos en el poema Canción para Wolfang Goethe: “Qué breve es la vida / Se inicia la Poesía / La voz que incontable / Y en misterio / Vuelve para tomar / De cada ser su primitiva / Forma” (56-57). El acto de escribir es observado como un modo de extraer lo más profundo del ser humano. Esta experiencia surge como inmortalización ante el carácter fugaz de la existencia. Posteriormente observamos la imagen en otro de sus poemas sin título: “ […] Y creo que La Poesía / Es entregar al Universo / El propio corazón / Sin desgarrarse / "O make me a mask" / Únicamente un ejemplo: / La poesía conduce / Hacia la propia destrucción / Poor Dylan Thomas!” (60). El acto poético se personaliza, poesía y vida, sin embargo, esta relación más que un acto romántico, en Hernández, se presenta como una manera de ligar el hacer poético a la experiencia cotidiana y citadina. Partiendo de la idea de sus cuadernos como bitácora, Vox Horrísona está compuesto por esas imágenes citadinas como la calles de Jesús María y Barranco. En el poema Preludio numero ocho en la menor, la ciudad, Lima, es poetizada, exaltada desde elementos que forman parte de la urbe y de la rutina del ciudadano en ella: “Los campos del trigo […] Es del color / De Lima mi ciudad / El mismo Sol / Del planeta donde / Yo haya nacido […] Las monedas / De Jesús María / Mi barrio natal. / Tienen el extraordinario / Brillo / De todo lo que amamos […] De lo que alguna vez / amamos / El brillo de los vidrios / En la pista / Cascos de cerveza/ Vitrinas coloreadas / Con la lentitud / De la tarde invernal […] En un árbol / Descansa el universo / Que aún merece / El reflejo / En las tiendas / Coloreadas […]” (72-74). Monedas, tiendas, cascos de cerveza trascienden el vínculo ordinario para formar parte del universo lírico del poeta. La ciudad se convierte de esta manera es un espacio que marcará el acontecer literario de este autor.

Otro tema constante en Vox Horrísona es el amor, que no escapa a la vida citadina mencionada. El amor asociado al recuerdo de las estaciones como el poema Tres cantos de amor: “¿Recuerdas tú / La Primavera? / El claro Sol / Y tú sonrienteQuizás así me amaras / ¿Recuerdas tú / Del Sol / El límpido fulgor? […] Olvida mejor / La Primavera” (54-55). En el poema El elefante asado, el amor es un instancia fugaz que va a la par con el rumbo itinerante del poeta: “Tengo el sueño vago/ De haberte visto; / Y también entreabrirse / El aire / A tus pasos amor mío. / Y entre vidrios, / Bajo, en el horizonte: / El día” (71). Sin embargo, no es hasta la aparición del personaje Billy The kid en donde la presencia del amor se vuelve un juego de varias voces y varias maneras de evocarlo: “Pero soy Billy / The Kid / Y como voy / Herido por la / Espalda he / Dejado a mi / Amor, que no / Me espera, / Porque el tiempo / Es breve; pero / Me ama” (79-80).

Un elemento, que un crítico mencionó como los nuevos dioses de esta generación de poetas, son las lecturas de Eliot y Pound. Esta particularidad no sólo obedece a una cita de Ezra Pound en el poema El elefante asado, el tópico incide, al modo de Tierra Baldía de Thomas Eliot, en una cantidad de citas textuales en otros idiomas, aunque los contextos evidentemente son diferentes, en la obra de Hernández estas citas vislumbran la complejidad de su mundo, una suerte de distintos códigos que obedecen a la apertura de más lenguajes. En esta línea, hay un rasgo en el que no hemos incidido, pero que desde nuestra lectura merece toda la atención. Nos referimos a la presencia cromática en el poemario. No es otra cosa más que lo relacionado a los colores. La manera poco usual de creación, a la que nos referimos arriba, contempla una relación intertextual con sus dibujos. Es decir, nuestra lectura debe teñirse de rojo, azul o amarillo para poder alcanzar una cabal comprensión del porqué de algunas características presentes en el texto que estamos describiendo. Nos referimos a la función de los colores como epítetos de algunas imágenes representativas en el mundo del poeta. Por ejemplo, en el poema Canción para Wolfang Goethe la presencia cromática es sencillamente completa: “Los cromáticos yates / Cruzan el mar azul / Azul Prusia / de la Herradura / Los cromáticos días / Que jamás no han de volver / Plenan de flores geranios / Blancos y el esplendor / De los bares: Paz de los bares” (56). Cuando el autor caracteriza al mar es capaz de reconocer más de un azul o en blanco esplendor de los bares que representa la simbología del blanco con la paz. De este modo, el yo poético construye su concepción del mundo a partir de los colores en donde los días son cromáticos.
Por lo dicho, con Vox Horrísona el lector asiste a un estallido de lenguajes que nos sitúan ante la vida itinerante de un poeta y su bitácora de vida. Las ilustraciones de sus cuadernos trascienden el marco de lo gráfico para trasladar este aspecto particular de captar el mundo y en él su experiencia en la ciudad. Es así, que el poemario dialoga por todas partes convirtiendo la voz de este poeta en un ensordecedor canto.

Pamela Medina García
20/11/2009

Shakira y la poética del gitano

2010-04-06T08:01:00.000-07:00

I

Aunque Shakira no sea santa de mi devoción, debo confesar que esta canción, Gypsy, como algunas más de ella, me ha conmovido de una manera particular. Pareciera que la musa multicultural[1] leyó por ahí a García Lorca, así que yo chapé mi Romancero gitano en una. Así es La casada infiel: “y yo que me la lleve al río / creyendo que era mozuela, / pero tenia marido”. Clásico poema que cuenta una sesión amatoria inopinada e indebida. El gitano Lorca es conciente de su vida itinerante, pero más aún de la fugacidad de sus amores y de su endurecido corazón. Gypsy, que en español significa gitana, de Shakira plantea una historia similar. La imagen de la gitana como un sujeto errante que no se aferra a nada porque antes su corazón fue herido: “I never made agreements / just like a gypsy / and I won´t back down / ‘cause life’s already bit me / and I won’t cry / I’m too young to die / If you’re gonna quit me / ‘Cause I’m a gipsy”. En este fragmento se observa la reiteración a su categoria gitana “I’m a gipsy”, es decir, se reconoce una actitud, una consigna de vida que subordina todo sentimiento entrañable. Esta reiteración ya venia con el poema de Lorca que al final reza: “Me porté como quien soy. / Como un gitano legítimo. / […] y no quise enamorarme / porque teniendo marido / me dijo que era mozuela cuando la llevaba al río” (la cursiva es mía). El poeta, que vislumbra el sufrimiento de su corazón, es conciente de su subsistencia vagabunda y por ende es lo único vagabundo que tendrá por eso no quiere enamorarse.

Si recuerdas las dos primeras líneas, estimado lector, te preguntarás por qué me conmovió de manera especial esta cancioncita de Shakira. A parte del ritmo bonito -que es capaz de conmover a una huevas como yo-, la letrilla me trasladó a mi estado emocional de hace algunos meses; después de tanto tiempo, encerrada como animalito en la cárcel de mi desidia e inmadurez, logré salir. No obstante mi soledad, que en estos casos era mi única fiel escudera, devino en un miedo terrible por el mundo. “Y es que así pasa cuando sucede”, “yo no le entrego ahora mi corazón a nadie” solía recitármelo como el mantra de cien sílabas de Vajrasattva. Pero este tipo de peticiones descabelladas, porque lo son, no se programan y mi vida gitana duró un par de semanas “’Cause I’m not a gipsy, anymore”.

III

Clove sólo tú me places

Clove your smile is like a tired rose

Clove I´m on fire because of you

Clove, oh mi saxofón

Si bien tuve que llorar mucho el día que decidí decirte adiós, desde que reapareció Carlos en mi vida, mi mente, mi alma, mi corazón y mi sexo le pertenecen.

Obrajillo:

Y esta extraña nostalgia que heredé se hizo tan aburrida cuando aprendí a amarte

[1] Este apelativo pretende resumir todas las performances culturales esbozadas por Shakira por el “bienestar musical”. Ya no son los ojos árabes, ni el hechizo de bollywood, sino lo errante del gitano. ¿Con que nos sorprenderá después? Esto es motivo de un próximo post.

Mi vida en verde

2010-04-05T09:18:00.001-07:00

La sonrisa de Leti es una rosa cansada

-Este (medio kilo de hierba) es para vender… este (un kilo de hierba) es para mi consumo-

-Cuando sea grande quiero tener mi hidropónica de marihuana. En un mes sacamos media tonelada. En la mañanas viene un camion grande a dejar papas y ya-

-El Rony trae gente al depa muy seguido, ¡está intercambiando hierba! –

-Sí carajo el día que lo sigan al depa y esté yo ahí nos van a cagar en una a mi y a Carlos.

-La tía del segundo piso se ha quejado-

-¿por la bulla?

-no, por la hierba-
-por la bulla también-

-Leti eres una enciclopedia de la hierba, ¡te admiramos!

-De acá a un par de años vas a escribir libros:

Marihuana para dummies (2010)

Cómo tener tu propio cultivo de hierba y no morir en el intento (2010)

¿Quién se ha llevado mi hierba? (marzo de 2011)

Yo me he llevado tu hierba (abril de 2011)

-Cuando tenga mi casa tiene que tener un chacrita para cultivar mis vegetales y frutitas, tu sabes amor

-Claro ahí hacemos una hidropónica y al mes tenemos pal año-

-Carajo Leti! Ya comienzas.

Susana Reisz/ Eielson visionario / Resumen

2010-04-05T08:40:00.000-07:00

Aunque este blog está atiborrado de mis crónicas marcianas, compartiré con mis, creo, escasos lectores (verdad a medias) un resumen que hice sobre un artículo de la genial Susana Reisz sobre Eielson, apropósito de mi tesis de licenciatura. Espero que este resumen incentive a leer el artículo de la Reisz y sobre todo a nuestro gran poeta con mayúsculas Jorge Eduardo Eielson, que ambos los cautieven tanto como lo hicieron conmigo.

Susana Reisz
Eielson visionario

Dividido en siete apartados, el artículo de Susana Reisz no pretende ser estrictamente científico, sino que se presenta como un conjunto de libres asociaciones en torno a la obra de Jorge Eduardo Eielson. El acercamiento, libre, de Reisz inicia con una breve reflexión personal sobre el hacer crítica literaria como actividad alejada del ejercicio de libertad imaginativa. Esta abstracción, a propósito de un metatexto que ha venido aplazando sobre la poesía de Eielson, no es gratuita, ya que al final del texto encontramos el verdadero discurrir sobre el trabajo crítico literario.

Los tres primeros apartados pueden ser reseñados brevemente en una locución de la autora sobre el motivo de su artículo y una explicación de lo que realizará más adelante. El cuarto apartado incide en el ludismo tan fundamental en la obra de Eielson. Estas piruetas verbales como las de Giuliano (Giulia con ano) plantean para Reisz a la obra de Eielson como un evangelio de la nueva era. Acertamos al pensar que el título de visionario tampoco es, como casi todo en el artículo de Reisz, gratuito, pues la obra del autor homenajeado se caracteriza por la hibridez y el derrumbe de las identidades propio de esta época.

En el quinto apartado la idea del evangelio es ejemplificada por Reisz con el poemario Sin título. Partiendo de la presentación física del poemario, Sin título produce un vaciamiento de la convención literaria. Según Reisz la portada de este poemario no pretende ser una ilustración del texto contrariamente a ser un puente de asociación, la imagen del nudo acrílico sobre la madera se auto-exhibe, adquiere una independencia artística. Esta situación es sólo comparable a lo que usualmente se encontraría en una galería de arte, una obra titulada simplemente sin título. Una vez más Eielson borra las fronteras entre artes verbales y artes visuales: la hibridez, antes mencionada, de este artefacto ha contaminado las categorías del observador, que también es lector.

El sexto apartado se concentra en la poesía dedicada al cuerpo. La autora anota que en Noche oscura del cuerpo se halla presente un yo viril. Esta mirada de genero se sustenta en las “evidentes insignias de su genero”, el glande, los testículos la corbata y la camisa. Este narciso triste explora los límites más vulnerables de su materialidad sin ningún tipo de desvío.

Finalmente, este artículo se muerde la cola. Con esta figura queremos decir, que luego de estos intermitentes acercamientos a la obra de Eielson, el metatexto expuesto realiza una última reflexión que se enlaza con la preocupación inicial sobre la desidia crítica. Para Susana Reisz este retraso crítico y el inevitable paso del tiempo para la notoriedad mundial de Eielson se ha producido porque, ahora, el mundo se encuentra preparado para su obra. Esto quiere decir que para entender la sensibilidad transhumante, transantártica, transgenérica de Eielson, la conciencia del mundo ha tenido que crecer día a día. La sentencia de Reisz no es más que una alusión a todos los críticos, que contemporáneamente a Eielson, desplazaron inexplicablemente su obra a pasos agigantados, como a Vallejo.

Domingo de resurrección

2010-04-04T22:26:00.000-07:00

Cargamos con nuestros cuerpos de Catapalla (Lunahuana) hasta Lima y me pregunto si todo esto no es un sueño ¿?

Sueño! Eso que me da cada vez que voy al depa

(Es inevitable, hay algunos lugares que se hicieron para soñar y otros para dormir.
Es inevitable, soy una soñadora empedernida.)

Dime algo: ¿aún tengo esta sonrisa cojuda?

(Es inevitable, mi sonrisa es cojuda
Es inevitable, soy una cojuda )

¡Claro! Esa que das cuando te enamoras en un susurro madrugador

Es inevitable, soy madrugadora
Es inevitable, estoy enamorada

y los cojudos que nos enamoramos en un susurro madrugador protestabamos...

2010-03-28T21:33:00.000-07:00

mi cerebro es de chirimoya pura, mi corazón de melón, mi sonrisa de nuez moscada

2010-01-22T15:37:00.000-08:00

Querida Kelly:

Te escribo para agradecer la increíble tarde que pasamos juntas el viernes pasado. Lejos de salir sólo a distraernos, siento que he ganado mucho desde ese día. Una señal en mi vida que indica una nueva etapa, esta vez con menos dudas, esta vez con menos tedio. Ha pasado mucho tiempo que no salía con alguien que no era mi enamorado por más de cinco horas. Y no sólo por eso, o quizá por eso, disfruté mucho conversar de todo. Talar las enormes enredaderas de mi vida para poder ver nuevamente algo de luz. Siempre me agradó encontrar personas con las que uno puede ser transparente de una manera increíble. Todas esas costumbres que perdí en los últimos cuatro años. Una fase negra pero absurdamente necesaria. Imagínate que no sólo crece mi alma, sorprende que hasta sienta mi cuerpo más fuerte y lleno de vida.

Me agradó saber algo más de tu historia con Jorge y de la maravillosa relación que llevan. Me he dado cuenta que dos personas que se quieren nunca pelean, sólo intercambian ideas de manera inteligente. Wao! Cuanta madurez se necesita para salir compartir un pedazo de tu vida con otra persona ¿no crees? Y en la mayoría de casos madurez es lo último en lo que reparamos cuando sentimos algo, pero es necesario. Meditaba en todo esto cuando estábamos tomando y conversando. Claro, yo fui la primera que se mareo ja ja ja , o creo la única. En fin, luego de nuestra salida comprendí tantas cosas de mí, que decidí dejar atrás todo lo que me hacía daño o me causaba tristeza. No puedo creer todo lo que me he estado perdiendo en los últimos años. Hay tantas posibilidades de alcanzar la felicidad. Recuerdo cuando estaba en el colegio, sólo me bastaba con estudiar y salir de vez en cuando. La felicidad se había convertido en una metáfora cada vez más lejana. El tiempo parece ser una suerte de bestia sin compasión. Sin darte cuenta ya tienes más de 20 años y toda una vida por sobrellevar, no por vivir, sino por sobrellevar. Mis búsquedas de felicidad se convertían en abismos sin final, en una suerte de nudo sin comienzo ni retorno. Finalmente, todo en mi mundo se aclaró y cobró sentido. ¿No es la felicidad lo que nos merecemos todo?

Recuerdo que cuando te conocí y me enteré que estudiabas en bellas artes te dije que cuando ingrese “seriamos amigas para toda la vida” jajaja. Fácil podía sonar a broma, pero por lo menos mientras haya de que hablar, unos cigarritos y algo de alcohol (lo ultimo no es muy necesario y fácil lo anterior a eso tampoco) tendremos mucho que compartir.

2010-01-17T17:18:00.000-08:00

Y ya no existirán más huiritos que nos alejen de tanta locura y de tanto amor desquiciado. Yo amo tu sonrisa febril.

Los calientes de babasonicos... buena canción

2009-05-16T10:39:00.001-07:00

Ella va a salir esta noche

Dejando a atrás su vanidad

Quiere gustar y ser gustada

Sentirse deseada

Bailar y bailar

Cómanse a besos esta noche

Total nadie lo va a notar.

Cómanse a besos esta noche

Total nadie lo va a notar.

Él va a salir esta noche

Dejando atras su vanidad

Quiere un compromiso muy corto

Se siente seguro de provocar

Si no te apreciara tanto

Te daría un beso que te haría temblar

Como yo te aprecio mucho

Te lo voy a dar igual

Cómanse a besos esta noche

Total nadie lo va a notar.

Ella va a salir esta nochedispuesta a dar su vanidad

Va a jugar su parte coqueta

Esta tan lanzada

Le viene loquear

Si no te apreciara tanto

Te daría un beso que te haría temblar

Como yo te aprecio mucho

Te lo voy a dar igua

Cómanse a besos esta noche

Total nadie lo va a notar.

Cómanse a besos esta noche

Total nadie lo va a notar.

Cómanse a besos esta noche

Total nadie lo va a notar.

Cómanse a besos esta noche

Hoy es tiempo y este es lugar

por: Adrian Rodriguez

CAMINO A LA BIBLIOTECA NACIONAL DE LA AVENIDA ABANCAY

2009-05-06T21:19:00.000-07:00

esta es una tarea que no llegaran a revisar mis profesores de la UARM. asi que para que no se pierda la publicare. me costó hacerla.

Un día normal en medio de esta ciudad no es anormal, en el común, si uno entiende que esto es el Centro de Lima.

10/07/07

Con este remedo de aforismo, emprendo el camino hacia la Biblioteca Nacional de Abancay (el paraíso para cualquier estudiante universitario). Voy en busca de Filóctetes de Sófocles, texto que no tienen en las copias de jirón Cañete y mucho menos en los empolvados libros de Malambito -verdad a medias-. La idea de recorrer mi estimado Centro (aunque más parece pulsión de muerte) es un deseo a veces feliz a veces funesto.

Son las doce del medio día, aunque el sol despunta pareciera que el frío se apoderará de la ciudad porque en Lima todo es inestable, incluso el clima. Una suerte de humedad y calor que volvería asmático a cualquier visitante de provincia.

Dejo los claustros de mi querida Universidad Villarreal, dispuesta a engullirme y dejarme engullir por Lima. La ciudad se presenta como eco de sonidos infernales: el brippppppppp… de bocinas de combis y colectivos; los blomp … blump de ocasionales bombas de la protesta del día; el baaa… Alan devuélvenos de la plata de huelguistas ocasionales; el uiiiiii uiiiiiii iuiu… de ambulancias y patrulleros. Lima es un suspiro de loco, un espacio en transición, una especie de ciudad en medio del pasado, la migración y lo que dice llamarse modernidad, un lugar que se resiste a ésta, un lugar que existe en el caos.

Es un día normal en Lima. Sin más reparos, camino hasta la Av. Emancipación. Un estallido de colores atrae mi mirada al suelo verduras pisoteadas, tierra húmeda, cáscaras de naranja y líquidos amarillos. Si no estuviéramos en pleno mes de Julio pensaría que este es un ambiente de carnaval. Sigo caminando, las calles serían menos angostas si estas no fuesen refugio de borrachines. ¡Maldita sea! -me digo- ¿Por qué no traje a mi travesía un fiel escudero? En el centro no esquivas espadas, sino sujetos mareaditos por el alcohol. Estos borrachos son posmodernos: un día toman cerveza, otro día vino, un día ron, otro día kerosene. Lima es una ciudad carnavalizada.

Paso por lo que creo fue la casa de Ricardo Palma. Las combis se trenzaron en la avenida. Me pregunto si Ricardo Palma hubiese lidiado con el smog del centro. O si hubiese comido papita con huevo en la esquina o choclo con queso en el mercadito, para aplacar el hambre, camino a la biblioteca como yo. Cruzo la Av. Tacna, en donde hay turrón todo el año, y sigo en Av. Emancipación. Es hora del almuerzo y los restaurantes se pierden entre picanterías, cebicherias, chifas y un KFC. Todos a disposición de nuestros bolsillos heterogéneos. Vendedoras y jaladoras cadavéricas; mamachitas, con polleras interminables, ofertando sus chaplas; adolescentes, aspirantes a Daddy Yankee, degollando por el cuello sutilmente a sus enamoradas; muchachas aprendices de Bollywood con túnicas de colores se hacen llamar Krishsally, algo así como un hibrido entre Krishna y la Muñequita Sally. Todos con paso ligero, me pregunto cuál de ellos llegará antes que yo a la Biblioteca. El centro es generoso. Es un espacio que no discrimina, nos acepta a todos.

La Av. Cuzco no es muy diferente a las anteriores. Aquí los olores de incienso ceden ante la inclemencia del pescado y el chicharrón frito. Mi recorrido se ha hecho, cada vez, más febril. Por poco olvido el motivo por el que camino tanto: el cochino y enfermo Sófocles. Ya estoy por llegar. Giro a la izquierda del Hiraoka de Abancay y, por fin, llegaré a mi tributada Biblioteca. Un pensamiento viaja por mi mente, es una pregunta ¿por qué no fui a la recién inaugurada Biblioteca de San Borja? Ante esta pregunta surge una escena en mi cabeza. Hace un par de años, fui por primera vez a la única sede de la Biblioteca Nacional en la Av. Abancay. Yo estaba en la Sala de Arte y Literatura buscando información sobre José María Arguedas. En esta sala y en las demás uno tiene contacto con los libros, las mesas de lectura al medio y los estantes alrededor. Mientras uno busca a Arguedas es inevitable encontrar anaqueles anteriores con los libros de Germán Belli, si estas por la V buscando a Vallejo de Cesar Vallejo encuentras a Vargas Llosa o a Blanca Varela. Y así fue que descubrí, sin querer queriendo, a Rosina Valcárcel, a María Emilia Cornejo y a Luis Hernández. Era como ir por Arguedas y salir con Eguren, por no hablar de los libros de de Literatura universal.

Con el paso del tiempo y el aumento de la contaminación, la Biblioteca es un enclave en medio del caos. Sin embargo, el Centro de Lima ya no es lugar para ésta. Un lugar enterrado en el smog, un edificio con toques clásicos da paso a un nuevo local, en San Borja, de la BNP (Biblioteca Nacional del Perú), considerado uno de los más modernos y funcionales de América Latina. Es precisamente esta idea de modernidad a la que, supongo, inconcientemente me niego. El nuevo e impactante edificio moderno, no techos de asbesto, no placita con pileta, no réplica de estatua del David de Miguel Ángel, el lugar donde ya no toco y elijo los libros.

Estas ideas oscilan en mí, a una cuadra de llegar. Un station wagon se cruza inoportunamente en mi camino. El humo negro azabache en mi rostro hace que pierda de vista la cuadra. Un viaje de polución, abro los ojos. El centro con sus formas irregulares aún seguía ahí.

LA ESPERA

2009-05-01T11:23:00.001-07:00

Un par de días sin verte. Ambos quedamos en, por fin, vernos la otra semana. Es un poco drástico, viniendo de ti, este tipo de decisiones. Al final que resultará el que cae primero, el que se desespera primero quien? Amor? Quien? Supuse que serias tú. Pero ya me ves: a mitad de semana escribiendo este tipo de cosas para sentir que estas aquí. Aunque algunas veces te veo por ahí, tengo la voluntad de pasar de largo. Es un toque molesto, pero me siento orgullosa de mi decisión. Y por lo visto, tú tampoco quieres dar marcha atrás a tu idea, porque fue tu idea: nada de comunicación.

Los días van pasando y uno va aprendiendo mucho. Ese sentimiento de tranquilidad y responsabilidad que sólo, pienso en mi caso, uno adquiere con el correr de los años. Algo que no era muy usual en mí. Me pregunto si eso produjo un fracaso anunciado en nuestra relación? Es mágico lo que sucede. Tuve miedo (mentiras) aun tengo mucho miedo. Supongo que el miedo es algo común en la vida. Así como el miedo a morir o el miedo, también, a vivir. No lo sé. Faltan dos días para la otra semana. Te sigo esperando con tranquilidad, algo que voy aprendiendo poco a poco que genial que sea contigo.

sabado 25

2009-04-24T23:09:00.000-07:00

poseo un amor superior a mi edad
un amor que no se va

hoy el aguita salada no es del mar
es de tanto querer de tanto llorar

Hoy es martes 23

2009-04-21T22:00:00.000-07:00

Why do you come here When you know it makes things hard for me ?

When you know, ohWhy do you come ?

Why do you telephone ? (Hmm...)

And why send me silly notes ?

Morrissey

Morissey puede ser tan deprimente… (suedehead)

Cuanto tiempo ha pasado? Un mes y algo mas o ya casi dos meses. Que tal años? Sentia que me costaba olvidar las formas de tu rostro: medias redondas, medias cuadradas, tus labios serafines, las asomadas de tus granos, tus mejillas gorditas y sus agujeritos en ellas, tus ojos de melocotón. Es inevitable. Te estaba olvidando. Pero de pronto apareces como encanto de maga. ¿que buscas?

A veces siento que pudimos llevar una vida normal. Es como estar condenados a la desdicha tú eras todo lo que habia soñado y yo todo lo que tú habías soñado. Me siento cojuda hablando de estas cosas, pero me imaginé viviendo la vida juntos y muriendo la muerte junto, como reza un poema. Es decir, tú y yo juntos. Que más? Tú y yo viviendo juntos como practicabamos cada vez que iba tu casa. Yo jugando a una vida marital, cocinando para los dos. Cualquier cosa era delicia en nuestra casa improvisada (mientras tu hermano estaba lejos, claro). Desde pollo al horno, mi especialidad, hasta un par de huevos fritos en aceite negro. Todo era posible en nuestro hogar: una casa patética e imaginaria construida por los dos y para los dos. La felicidad era tan grande que sentía que el corazón me estallaba.

Es cierto, intento llevar una vida normal sin ti. Como logro sobrellevarlo? Es algo que continuo respondiéndome, todos los días. Sabes que mi vida no está hecha de grandes decisiones pero… Soy acaso alguien que arriesga, por un instante de amor y cariño, una vida estable? En esta vida uno puede darse ese lujo cuando encontramos en la calle gente que mendiga por dinero pero no por amor. Es acaso éste una necesidad suntuosa. Eres acaso, tú, necesidad suntuosa? O eres acaso tú la necesidad suntuosa?

Este es el punto medio. A un paso de botar mi vida al abismo y me asusta. Que sugieres? Mandar a la mierda una “n” vez más mi intento por reincorporarme a la sociedad? Tú como adicción, una droga, que muchos odian dejar pero que es necesario para seguir viviendo. Porque así de drástico suena volver a vivir después de haber vivido. Que sugieres con tu aparición de encanto? Seguro que te esmeraste en lucir bien hoy. Conoces mi debilidad por los chicos guapos. Y así fue, hoy parecías un ángel, hoy planchaste tu ropa, hoy lucias camisa, hoy tenías trabajo, hoy tus carencias mayores se resolvieron. Sólo hoy maldita sea! Sólo hoy podías ser tan genial como en tres años.

Yo … sólo quiero ser feliz. Será posible?

EL AMOR ES UN POEMA AMANERADO

2008-12-13T08:38:00.000-08:00

El amor es un poema amanerado

Una incansable linealidad
De palabras bonitas y bien acomodadas
con un claro objetivo tu cuerpo y el mío.

El amor es un poema amanerado

Donde se aparenta ser poeta para
besar unos versos acartonados, y
palpar la rima sensualmente provocadora.
Hoy mis ojos atraviesan tu sombra.

El amor es un poema amanerado

Entonces yo te digo que
“hoy un acorde nuevo me hace mirar tus ojos”

El amor es un poema amanerado

Que importa!

solo di te quiero

POLINIZANDONOS DE IDEAS BUENAS

2008-09-22T19:45:00.000-07:00

Como separarme de tu música
Que me lleva de flor en flor
A través de los jardines
Que bailan con tu sonrisa
Tu sonrisa que canta
En las calles menos famosas
Que brillaban cuando pasábamos trayendo un otoño maravilloso.

Como separarme de las noches suaves
Que venían con tus nuevas propuestas, tus pesares y tus años
Yo era el mar sencillo y tu el niño descalzo.
Por eso luego de estos años tan siniestros e intensos
me doy cuenta que nos sembramos mutuamente
porque teníamos nuestras aves, nuestros insectos
polinizándonos con ideas buenas
buenas… como cuando se mira la tierra desde el centro del universo
Nerico! Estoy solo como un emperador sin imperio
Es por mi? Por la camisa de colores que llevo?
Es por la sonrisa que doy cuando hablo de tus sentimientos privados e interiores?
O por mis sentimientos privados e interiores?
O por qué a veces soy como una tela en colores?
Mejor me quedo callado como un teléfono apagado
Pero… que pena no?
Me puedo volver una puerta extraña por donde nadie quisiera entrar.

Día 31 de existencia

2008-08-31T11:50:00.000-07:00

es muy triste cuando las cosas no salen como uno las desea.

parece un frase tan simple cuando no se siente cada palabra
en lo más recondito del alma
como un suspiro frio que embrolla la garganta.

a un CAEIRO'S POEM

2008-07-19T09:41:00.000-07:00

SIEMPRE voy a estar aquí escuchando la misma cancion,

en el Internet del frente.

hay demasiada música en no escuchar nada

hay demasiada poesía en no escribir nada

toda ella se ilustra

con la tinta indeleble de los mas sinceros sentimientos,

pensando en robar sonrisas al tiempo

solo cojamos nuestras manos y cerremos los ojos

ya que felizmente la poesía no te obliga a tomarla o poseerla

entonces habría demasiada poesía en sentirse poeta.

EL CUARTO PODER: PERIODISMO, TELEVISIÓN Y PODER

2008-07-19T08:59:00.000-07:00

El periodismo en nuestro país y en otras partes del mundo ha sido bautizado como el cuarto poder después del legislativo, el ejecutivo y el judicial. Este se materializa mediante la radio, el internet, los diarios o revistas; pero de una manera masiva a través de la televisión. Podemos decir que nuestro acercamiento al periodismo se encuentra en gran medida por la televisión. Los medios de comunicación, entonces, tienen un papel muy importante en la difusión del cuarto poder.

Una de las armas que identifica al periodismo es “la libertad de expresión”. Con ésta se encuentran en la capacidad de opinar libremente, denunciar injusticias, y pedir cambios. La libertad de expresión fue el emblema que se utilizó para devolver la democracia al país tras el gobierno de Fujimori y es la que tanto se reclama en países como Venezuela por ejemplo. En este sentido el cuarto poder representó para el gobierno un foco de críticas constante, un expositor de sus errores, un denunciador de sus atropellos, etc. por lo tanto la gran oposición. La única manera de seguir con la dictadura es aboliendo el síntoma, bajarse a la prensa, callar al periodismo, y comprar los medios de comunicación.

Los tres poderes del estado peruano se encargan de producir leyes, dirigir los servicios públicos, defender la nación, en resumen de modelar nuestro país bajo unos parámetros determinados. Tenemos derechos; pero debemos de seguir ciertas leyes para la correcta convivencia con otros peruanos. Bajo esto, somos ciudadanos con facultades para desenvolvernos en la sociedad y para hacer uso de los servicios públicos. Y por ultimo nos encontramos representados a través de una persona (peruana como nosotros).
De esta manera tenemos un modo de desenvolvernos en nuestra sociedad, poseemos una constitución que debe ser respetada, entidades que nos defienden y alguien que elegimos democráticamente. Sin darnos cuenta ya hemos sido etiquetados y moldeados: hemos sido simbolizados. Nos llamamos peruanos porque creemos ser peruanos y porque estos tres poderes nos hacen verlo así. Compramos una realidad que está impuesta por el poder para así poder vivir en sociedad. En este sentido -como lo dije antes- el periodismo va ir develando estos mecanismos de poder; sin embargo va ir simbolizando y transmitiendo otros. Y es que la labor del periodismo no termina sólo en la información, en ser los transmisores -eso lo dejamos a los medios- sino que nos van a transmitir su opinión.

Vemos el poder como el que puede más, lo atacamos, le damos rostro, lo vemos como el individuo vestido en terno que está en el gobierno. Vemos el poder por verlo. Sin embargo no hemos reparado en como existen otro focos que se apoderan de nosotros, y al igual que los tres poderes anteriores, hacen desenvolvernos de una manera determinada. En un artículo publicado en el Diario el Comercio, Mario Vargas Llosa ve que el cuarto poder en algunas circunstancias se convierte en el primero ya que es un factor esencial de progreso y modernización a su vez como el que impulsa la cultura democrática, ejercitando la libertad de información y el derecho a la crítica. No lejos de una visión idealista, es así como debe ser la función del periodismo; pero qué sucede cuando creemos fidedignamente en definiciones como ésta y no vemos más allá. Lo más probable es que compremos sin reparo, sin advertencia, sin un tamiz a escupir y digerir lo que queremos internalizar, toda la información que la prensa destine para nosotros. Creeremos ciegamente que esa es la verdad. No hay violencia más grande que la que el periodista hace cuando se autoproclama como el defensor y abanderado de la verdad. Violencia para nosotros que todos los días tenemos que ver la noticia por la televisión, en los periódicos, o escucharla en las radios. La prensa da su opinión sea cierta o no hasta el punto de hacernos creer que es cierto lo que dice.

Ver el amplio campo del periodismo me llevaría buen tiempo es por eso que me centraré en aquel que es transmitido por la televisión. Diariamente durante las mañanas la televisión está plagada de noticieros que pugnan por tener la noticia más “calienta” o la primicia del día. El televidente tiene varias opciones o varias coacciones para elegir o dirigir su atención a una de ellas. Se encuentran los titulares, que son los hechos más saltantes del día. Pregunta: ¿y el resto de información? Esto es lo que llamaremos el método de la tijera. Ya que se recorta la noticia a los hechos más destacados. La noticia esta por ahí; pero es la misión del periodista exponer la que consideren más importante presupuestando lo que en definitiva es lo que más nos importa. Tras la noticia se encuentra la opinión del periodista la cual ha rebasado el criterio imparcial hasta el punto que cuando vimos la noticia del tipo que violó a una niña nos aunamos al eco de la voz que dirige la información para decir: monstruo, ya cayó el maldito. No encontramos así la posibilidad (antes de juzgar) de ver a un sujeto con problemas, que tras su terrible acto, debe necesitar mucha ayuda. Vemos que la opinión deforma el criterio imparcial. O cuando se introduce por todos lados las “apropiaciones” que Chile hace de nuestro pisco, chirimoya, suspiro a la limeña, etc. Dan la noticia y ponen imágenes de archivo pasadas sobre la ministra chilena, sumando a esta nota una mini encuesta a personas que alimentan este sentimiento de arrebato y apatía en contra de nuestro vecino país. Resultado: el Pisco el peruano, la Chirimoya es peruana, y ¡por favor! el Suspiro a la limeña también. El periodista también está presente como el catalizador de los sucesos culturales es así que cuando salió el Código Da Vincci se hicieron mesas, en vivo, de discusión con historiadores y teólogos para hablar sobre que tan verídico era lo que el libro afirmaba. O cuando el periodismo de espectáculos agranda los escándalos de Jaime Bayly y busca a los personajes de sus obras en carne y hueso en nuestra inefable farándula. El periodista no puede desembarazarse de buscar siempre la verdad. Estos criterios son asumidos por las masas que confían en los medios informativos. Es la máxima de si se dijo en televisión debe ser verdad.

El periodismo tiene sus aristas como el periodismo de espectáculos y el deportivo el primero muy cuestionado. El método tijera es usado también por el periodismo deportivo. Del 100% de información que podemos ver en un programa deportivo es entre un 85 %a 90% sólo de fútbol es resto engloba la miscelánea mínima deportiva como: voley, surf, tenis, etc. Es como si en nuestro país deporte fuera igual a fútbol.

De todo este recorte de información sacamos la manera en cómo este cuarto poder nos ha moldeado como sujetos que hacen eco de las opiniones del periodista, en señal abierta, como la suya. Somos cosificados por la prensa que presupuesta la información que nos puede interesar o la que nos debe interesar. Es cuarto poder no porque puede más que los otros tres, no porque nos hace más cultos y nos inyecta el germen crítico (aunque así debería serlo o podría serlo) si no porque nos está simbolizando la realidad de un manera que modela a aquellos a quienes les transmite, mediante la libertad de expresión, su o la información. En algunos casos se transmitió el poder como en el dictadura de Fujimori donde se podía hablar de un periodismo vendido y parcializado al gobierno. Claro ahí no era cuarto poder. Con el fin de la dictadura el periodismo peruano se apropio de este nombre, aparecieron programas periodísticos, uno con el nombre de Cuarto Poder otros como La Ventana Indiscreta. Programas a los cuales no se les puede restar merito por la buena labor que han ido realizando. Pero ¿hasta que punto podemos hablar del fin de esta dictadura, la de un poder para entrar a otra la del periodismo? ¿A que voz ajena le estamos haciendo caso? Lo desagradable no es esta situación, lo desagradable es creer que sólo los periodistas y el periodismo son los únicos en transmitirnos la verdad, lo desagradable es comprar esa idea caer y creer ciegamente en todo lo que el periodismo materializado por la televisión, la radio, etc. (medios de difusión masivos y poderosos) nos dice. No pensemos en encontrar un periodismo o información objetiva ya que esa gota de subjetividad no la podemos retirar de nadie. Pero si percibir de qué manera se esta manejando aquello que consumimos y compramos intelectualmente. “El periodista pone lo que quiere” ¿y que? El escritor hace lo mismo, yo también estoy haciendo lo mismo. Esta en cada uno consumirlo todo o escupir lo innecesario y digerir lo necesario. El peruano está acostumbrado a convivir con el fantasma que nos hace digerir sin reparo lo que la voz ajena destina para nosotros.

...

2008-06-22T09:35:00.000-07:00

como Amelie amando a Nino

...

2008-06-22T09:32:00.000-07:00

en medio de tu alegria baila mi tristeza

RIMITA

2008-05-04T22:32:00.000-07:00

No necesito de ese diciembre, ni
de esa noche para besarte
sólo un dedo para tapar la luna.

No me interesa que no te acuerdes
de mi, pero yo recuerdo tus cabellos
y sé que ellos también se acuerdan de mi.

Estás formado de millones
de trazos a mano alzada, tu rostro
es mi trazo perfecto.

Sabemos que se pide un beso
y se goza una caricia. Ahora
entiendo para que sirve un enero.

Responde para qué vale una rimita vacía.

SUSURRO DE LAMENTO EN RE MENOR

2008-05-04T22:13:00.000-07:00

No te imaginas lo difícil que es
sentarse en una
silla sin respaldar
e ignoras los
sufrimientos de mi pincel.
Ya no crees en poesía
y mucho menos en
mi y no tienes idea
lo difícil
que es empuñar
mi mano en el papel.
Parece que
olvidaste las promesas
de invierno
y duele saber
que es agosto,
que todo sucedió
en noviembre
como los poemas
y no en agosto
como las falsas condenas.
Ya no puedo
salir sola
a los parques
¿recuerdas?
Y pasar por
aquellos viejos
hoteles no son excitantes
como antes
sola,
con mi increíble
sabor a clavo
y con mi increíble
sabor a canela
Canela
como mi cigarro
Canela
como mi nombre : pamela
Con mi casa sin piso
ni techo
con todo en un bolsillo
y la nada en el otro
que espera.

LEER EN LA COMBI ES PAJA

2008-05-03T10:50:00.000-07:00

Estuve buscando por la Red un lugar, en Lima, para leer y encontre esto:

LA COMBI NO SOLO SIRVE PARA LLENARTE DE SMOG

Hugo Neira, director de la Biblioteca Nacional, ha dicho que una de las razones por las que los peruanos no leemos es que viajamos en combi. O sea, la diminuta combi hace mucha bulla, provoca cansancio y es un pésimo refugio para fomentar el hábito lector. Protesto. Primero, siempre he dudado que los peruanos no leamos (los piratas florecen como hongos en las calles de Lima, les va bien, y los compradores no adquieren los libros precisamente para hacer engrudo u origami) y eso de que la combi no es buena para leer es algo que me niego a admitir. Leer en combi puede ser ciertamente incómodo para los huesos, pero pocas cosas son tan placenteras como doblarse mucho en el rincón de un vehículo maltrecho y lanzarse de cabeza a ese caudaloso río navegable que es la imaginación de los hombres.
Quiero decir que leer en combi es paja. Leer a Julio Ramón Ribeyro en combi es lo máximo, porque visto bien, un viaje en combi no es otra cosa que la alucinación más ribeyrana que pueden sentir tus poros. Claro, tampoco se puede leer cualquier cosa en una combi. Creo que seguir ciertas novelas de Vargas Llosa es imposible, uno empieza con entusiasmo y termina dando vueltas sobre el mismo párrafo una y otra vez: una escena perpetua y sofocante que no avanza. Leer a Bryce en combi, en cambio, tiene siempre un componente alucinógeno: es fácil pensar que el malhumorado cobrador guarda bajo su cama un tesoro escondido, una caja de zapatos con la esforzada colecta de algún club provincial. Leer a Frieda Holler en combi es como leer a Julio Verne en el siglo XIX: sientes que te hablan cosas alucinadas y locas; en una combi, las enseñanzas de la señora Holler son humor negro, pura ciencia-ficción. Leer a Italo Calvino en combi es darle música a tu cabeza en un lugar donde el término música suele estar muy, digamos, manoseado. Leer a Bayly en combi es siempre acercarse a la lectura colectiva: por lo menos un sapo volteará para ganarse con una fracción de la página. Leer a Beto Ortiz queda perfecto en una combi, y es refocilarse en la deliciosa profundidad de una frase subordinada que no termina nunca, mientras en un pasadizo que no es pasadizo una mujer gorda hace equilibrio para buscar asiento, al fondo hay sitio, avance avance, por favor. Leer a mi amigo Renato Cisneros —sí, somos amigos, y, por si no lo sabían, también es poeta y escribe libros— es mirar a los lados y preguntarse, Dios, qué siniestro accidente del ADN hace que, de entre dos seres de la misma especie, uno tire cáscaras de mandarina por la ventana y el otro prefiera hilvanar versos.
Por supuesto, no tengo elementos científicos para decir que la combi fomenta la lectura. Es lo que me pasó a mí y a ciertos amigos, pero en todo caso quiero invitarlos a intentarlo. Porque quien sabe del placer lector-devorador buscará leer así se encuentre en el metro, el taxi, el dentista, en un café, pero quien no valore leer no lo hará ni en un vuelo de primera clase. Creo que la lectura siempre será un viaje más placentero que cualquier viaje utilitario que podamos emprender. En el caso de la combi, leer tiene la ventaja adicional de permitir olvidar por un instante al chofer lisuriento, a la colegiala que le grita histérica a su amiga cuando el pito del celular dice que le acaba de llegar un mensaje de texto de algún chico listo, al mañoso de la combi, al dolor de rodillas, a la rabia combi, un libro permite olvidar todo ello y cambiarlo por una realidad no más perfecta, pero sí más confortable: leer en la combi es una forma efectiva de darle nueva luz a tu intimidad mientras otros te pisan y te aplastan.
Varias veces he recibido comments que me acusan de ser un evasor payaso, un nihilista sin conciencia, pero yo debo decir que escaparme es algo que me encanta. Si hay una cosa que nos enseñó la mejor literatura es que evadir la realidad puede ser un arte maravilloso y una forma de derrumbar los muros de la razón. Cierto que también se puede leer para tomar conciencia y esas cosas, pero siempre preferiré perderme en algún bosque imaginario con alguna chica hecha de palabras antes que preocuparme demasiado porque un hombre saca la mitad de su cuerpo del vehículo y escupe cáscaras de mandarina para luego despertarte de la hipnosis literaria con un grito: “psaje, psaje, sensío choche”.

Juan Manuel Robles